下午两点整，红星纺织厂，三楼会议室。
那扇紧闭的大门，像是一块墓碑，将门内门外的世界，切割成了截然不同的两个时代。
会议桌依旧是那张会议桌，只是上面，多了一份刚刚拟好的、散发着油墨清香的《产权转让协议》。协议不厚，寥寥几页纸，却仿佛有千钧之重，压得在场所有人的脊梁都弯了下去。
王翰律师坐在桌子的一侧，姿态从容，面前的茶水已经换了第三杯，热气氤氲，模糊了他镜片后那双冷静到近乎冷酷的眼睛。他没有催促，也没有表现出任何不耐烦。他就像一个经验最丰富的猎人，在安静地等待着猎物自己流干最后一滴血，耗尽最后一点力气。
老厂长坐在主位上，整个人仿佛被抽走了精气神，一夜之间苍老了二十岁。他花白的头发显得更加稀疏，深深的皱纹如同刀刻斧凿，刻满了无尽的疲惫与悲凉。他的目光，空洞地落在窗外那根高耸的、已经不再冒烟的烟囱上，那是他年轻时，亲手带着工人们一砖一瓦砌起来的，是他们这一代人青春和荣耀的象征。
而如今，他要亲手，将这一切，连同脚下的土地，一并卖掉。
孙建军则像一尊被风化了的石像，僵硬地坐在角落的椅子上，一动不动。他那张曾经写满傲慢与权势的脸，此刻只剩下死灰般的惨白。他没有再咆哮，也没有再挣扎，因为在拨出那两个电话，听到那两句冰冷而又现实的“忠告”后，他所有的心气、所有的依仗，都已经被彻底碾碎了。
他终于明白，自己，连同他所代表的这个旧时代，都不过是人家棋盘上，一颗可以随时被舍弃、被碾碎的棋子。
“唉……”
老厂长那一声悠长而又沙哑的叹息，终于打破了这令人窒息的死寂。他缓缓收回目光，颤抖着伸出手，拿起了桌上那支沉重的英雄牌金笔。笔尖很凉，那股寒意，顺着他的指尖，一路蔓延到了心脏。
他没有再看协议上的条款，因为每一个字，都像一把刀子，扎在他的心上。他只是翻到了最后一页，那个需要他亲笔签名的地方。
“厂长！”一个副手忍不住低声喊道，声音里带着哭腔。
老厂长抬起头，浑浊的眼睛里，第一次有了一丝水光。他环视了一圈自己这些共事了半辈子的老伙计，脸上挤出一个比哭还难看的笑容，声音嘶哑地说道：“签吧。不签，几千口子人，明天就没饭吃了。签了……至少，‘红星纺织’这块牌子，还能留下来。”
“将来，等咱们的子孙后代路过这里，看到那座最气派的‘红星国际商业中心’时，还能指着里面的铺子说，‘看，那就是咱们爷爷奶奶当年奋斗过的地方’……也算，也算没白来这世上走一遭。”
这番话，与其说是安慰，不如说是一曲最悲凉的挽歌。
会议室里，响起了一片压抑的、低低的啜泣声。
老厂长不再犹豫，他拧开笔帽，用尽全身的力气，在那张决定了工厂命运的纸上，一笔一划，无比艰难地，写下了自己的名字。
当最后一笔落下，他整个人都像是被抽干了所有的力气，颓然靠在了椅背上，闭上了眼睛，两行浑浊的老泪，终于顺着脸颊的沟壑，无声地滑落。
有了第一个，就有第二个。
其他的副厂长，包括工会主席王秀莲，都如同行尸走肉一般，依次上前，默默地签上了自己的名字。
最后，轮到了孙建军。
他依旧僵坐在那里，双目无神，仿佛没有听到。
“孙副厂长。”王翰律师的声音，平静地响起，不带一丝波澜。
孙建军的身体猛地一颤，他缓缓抬起头，那双布满血丝的眼睛，死死地盯着王翰，又越过王翰，仿佛看到了那个自始至终都没有露面，却将他们所有人玩弄于股掌之上的幕后黑手。
屈辱、愤怒、不甘、恐惧……种种情绪在他脸上交织，让他那张惨白的脸，扭曲得如同地狱里的恶鬼。
最终
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