今天的风没有方向。
不像往北走。
也不像往西走。
它像是从地下冒出来，又在空中散开。
荒地上一早就起了薄雾。
雾不白。
偏灰。
像是泥土蒸出来的气。
老人看见雾的第一眼，就说：
“它离地皮更近了。”
苏野站在裂缝前。
脚下的土比昨天更软，更“鼓”。
像每一寸底下，都藏着什么活物的呼吸。
徐三到了，拎着锄头。
一到场，他就小声问：
“昨夜它是不是又翻了？”
老人点头：“翻了七回。”
徐三瞪眼：“七回？它这是要冲啊！”
老人却摇头：
“不是冲。”
“是找人。”
徐三迷糊：“找啥人？”
老人看向苏野。
眼神深得吓人。
“它要人迎。”
徐三倒吸一口凉气：“迎？你开玩笑吧？水脉还挑人？”
老人声音不大，却稳得像老树：
“它挑谁跟它过。”
“挑谁能带它走出来。”
“挑谁——能不让它再死一次。”
风忽然停。
整个荒地像被谁按下一层无声的罩。
草立着。
雾停着。
连空气都不敢动。
下一息——
裂缝深处传来一声极细、极长、极深的声音。
“吭——”
不是土声。
不是石声。
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