灼夏沉疴录
日头悬在中天的时候，蝉鸣便成了穿不透的茧，将整个城池裹在黏稠的热浪里。我坐在吱呀作响的竹椅上，看阳光像熔化的金子，顺着窗棂的纹路缓缓流淌，在青砖地上洇出一片晃眼的光斑。风是懒的，偶尔掠过檐下的铜铃，也只带出半声慵懒的回响，随即便被更浓重的暑气吞噬，连带着墙角那丛茉莉，都垂下了往日饱满的花瓣，叶尖凝着的露珠，未及滚落便已蒸发成一缕无形的水汽，消散在燥热的空气里。
这样的热，是带着侵略性的。它不似春阳那般温吞，也不似秋阳那般疏朗，更不似冬阳那般稀薄。它像一头蛰伏了许久的巨兽，在夏至过后便挣脱了束缚，张着滚烫的爪牙，一点点啃噬着天地间的清凉。清晨六点，天刚蒙蒙亮，露珠还没来得及在草叶上站稳脚跟，阳光便已带着灼人的温度，穿透云层，在窗纸上投下斑驳的光影。我起身推开木门，一股热浪扑面而来，带着泥土与草木被炙烤后的焦糊气息，呛得人鼻腔发紧。院中的石榴树，叶子被晒得卷了边，暗红的花朵却依旧执拗地开着，只是那颜色里，多了几分疲惫的嫣红，仿佛美人酡红的面颊上，挂着未干的泪痕。
走到巷口，卖早点的摊贩早已支起了摊子，蒸笼里冒出的白汽，在阳光下氤氲成一片朦胧的雾霭，却丝毫驱散不了暑气。摊主是个黝黑的中年男人，额头上的汗珠像断了线的珠子，顺着脸颊滚落，砸在滚烫的地面上，瞬间便没了踪迹。他一边麻利地翻着煎饼，一边吆喝着，声音里带着挥之不去的沙哑，像是被这热浪榨干了所有的水分。几个早起的行人，戴着宽檐的帽子，步履匆匆地走过，脸上满是掩饰不住的烦躁，连说话的声音都比平日里急促了几分，仿佛多待一秒，就要被这热融化。
回到屋里，我试着打开风扇，扇叶转动起来，带来的却不是清凉，而是裹挟着热浪的风，吹在身上，像被人用温热的毛巾包裹着，闷得人喘不过气。索性关掉风扇，找出一把蒲扇，慢悠悠地摇着。蒲扇是母亲留下的，扇面上绣着几朵淡紫色的牵牛花，针脚细密，只是经年累月的摩挲，布料已经变得有些陈旧，边角也微微起了毛。摇着蒲扇，指尖触到扇柄上温润的木质纹理，忽然就想起了小时候的夏天。那时的天似乎没有这么热，院中的老槐树枝繁叶茂，投下大片浓密的绿荫，我和小伙伴们在树下追逐嬉戏，母亲坐在一旁的竹椅上，一边摇着蒲扇，一边给我们讲着古老的故事。风从树叶的缝隙里穿过来，带着槐花淡淡的清香，凉爽而惬意。可如今，老槐树早已被伐掉，取而代之的是一栋栋拔地而起的楼房，那些清凉的时光，也像老槐树的影子一样，再也寻不回来了。
午后的热，更是到了极致。太阳像一个巨大的火球，炙烤着大地，柏油马路被晒得发软，踩上去黏黏的，仿佛要把人的鞋子粘住。远处的楼房在热浪中微微晃动，像是被投入水中的倒影，模糊不清。窗外的蝉鸣愈发响亮，一声接着一声，此起彼伏，像是在进行一场永无休止的争吵，吵得人心烦意乱。我躺在床上，辗转反侧，怎么也睡不着。汗水顺着额头、后背缓缓流下，浸湿了衣衫，贴在皮肤上，黏腻得难受。我索性起身，走到书桌前，想写点什么，可笔尖刚一碰到纸，便觉得一股热浪从纸页上蒸腾而起，脑子里一片空白，那些原本在心中酝酿已久的文字，此刻都像是被这热融化了一般，消失得无影无踪。
书架上的书，被阳光晒得微微泛黄，书脊上的字迹也变得模糊不清。我随手抽出一本旧诗集，翻开扉页，一股淡淡的油墨香混合着纸张受潮后的霉味扑面而来。书页上有几处被水渍浸染过的痕迹，那是去年夏天不小心洒上的茶水，如今早已干涸，留下了深浅不一的印记，像是岁月留下的伤疤。我慢慢翻着书页，目光落在一首描写夏日的诗上：“赤日炎炎似火烧，野田禾稻半枯焦。农夫心内如汤煮，公子王孙把扇摇。”读着这首诗，忽然就觉得鼻尖一酸。古人的夏天，大抵也是这般炎热吧。只是那时的农夫，要顶着烈日在田间劳作，而公子王孙们，却可以在阴凉的庭院里摇扇纳凉。如今的我们，虽然不用再像农夫那般辛苦，却也依旧逃不
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