苦寂尘烟录
残秋时节，朔风初起，卷着枯叶，打着旋儿，漫过江南的青瓦白墙。巷陌深处，不见春时的繁花，亦无夏时的蝉鸣，只余下一缕淡淡的苦香，似有若无，顺着窗缝钻入院中，绕着廊下枯槁的紫藤藤蔓，竟让那本就萧索的院落，更添了几分清寂。我披了件半旧的青布棉袍，趿着磨得发亮的软底布鞋，推扉而出。石板路被夜露浸得冰凉，踩上去簌簌作响，那缕苦香便循着脚步，时断时续，像个失了魂的孤影，引着人往巷尾走去。
巷头的茶寮还开着，竹帘半卷，透出昏黄的油灯光。老板娘正坐在灶台前，慢悠悠地煮着茶，铁壶在炭火上咕嘟咕嘟冒着热气，一股清苦的茶香，混着炭火的焦味，缓缓弥漫开来。见我走来，她抬起头，脸上带着几分倦意，却还是勉强挤出一丝笑：“客官，来碗苦丁茶？这茶是后山采的野茶，晒了整月，苦得醇厚，喝了能解乏。”我点头应下，找了张临墙的木桌坐下。桌上的瓷碗边缘，还留着几道浅浅的裂痕，想来是用了多年。不多时，一碗深褐色的苦丁茶端了上来，茶汤浑浊，上面浮着几片干枯的茶叶，苦香扑鼻而来，呛得人喉头微微发紧。
我端起茶碗，抿了一口，清苦的滋味瞬间在舌尖炸开，不似寻常茶水那般淡涩，却带着一种钻心的苦，顺着喉咙滑下，竟让五脏六腑都泛起一阵凉意。老板娘坐在一旁，一边添炭火，一边叹道：“这苦丁茶，性寒味苦，寻常人都不爱喝，也就我们这些守着老巷的人，才喝得惯。想当年，我家那口子在的时候，每到这个时节，就爱煮上一壶苦丁茶，说这茶苦得实在，不像那些甜腻的果子，吃多了倒让人忘了本。”说着眼角便泛起一层湿意，那苦香里，竟掺了几分岁月的辛酸，缠得人心头发紧。
正喝着茶，巷口传来一阵细碎的脚步声，一个老丈挑着担子，慢悠悠地走了过来，担子两头的竹筐里，装着些干枯的艾草与苦菜，清苦的气息，随着脚步，一路飘来。老丈放下担子，坐在茶寮的门槛上，喘着粗气，脸上满是风霜。老板娘递过一碗苦丁茶：“张老爹，歇会儿吧，喝口茶暖暖身子。”老丈接过茶碗，一饮而尽，抹了抹嘴角的茶水，叹道：“这天越来越冷了，后山的苦菜也越来越少了，今天跑了大半天，才采了这么点。”我望着竹筐里的苦菜，叶片干枯，带着淡淡的苦味，忽然想起儿时，外婆也常在后山采苦菜，回来煮成菜粥，那粥苦得难以下咽，我总哭着不肯吃，外婆却拿着勺子，一勺一勺地喂我，说：“苦菜虽苦，却能清热解毒，人这一辈子，总得吃点苦，才能知道甜的滋味。”如今外婆早已不在，那苦菜的滋味，却依旧清晰，一想起，便觉得心口又苦又涩。
从茶寮出来，沿着河岸往前走。河水浑浊，岸边的垂柳早已没了枝叶，光秃秃的枝条在风中摇曳，发出呜呜的声响，像是在低声啜泣。忽有一阵风过，带来一股苦涩的气息，抬头望去，只见河对岸的芦苇荡里，芦苇早已枯黄，随风倒伏，苦涩的气息，便是从那枯苇中飘来的。走近了，那苦香愈发浓郁，像掺了霜雪的寒气，沁人心脾。几个孩童在芦苇荡边玩耍，捡起干枯的芦苇杆，互相打闹，笑声清脆，却与这萧索的秋景，显得格格不入。一个老妇人坐在岸边的石头上，望着浑浊的河水，默默垂泪，身旁放着一个竹篮，里面装着些纸钱，想来是在悼念逝去的亲人。我站在一旁，望着老妇人的背影，心中忽然涌起一股惆怅。这苦香，竟藏着如此多的悲伤，像一段段褪色的回忆，提醒着我时光的无情，世事的无常。
走到晌午，腹中有些饥饿，便拐进一家小小的面馆。面馆不大，陈设简陋，墙上挂着一块褪色的木牌，写着“清汤面”三个字。老板是个中年男子，脸上带着几分愁苦，正低头揉着面团，动作迟缓，像是心事重重。见我进来，他抬起头，勉强笑了笑：“客官，来碗清汤面？面是现擀的，汤是骨头熬的，就是没什么油水，委屈客官了。”我点头应下，找了个座位坐下。不多时，一碗清汤面端了上来，面条细长，汤色清亮，上面飘着几片青菜叶，一股淡淡的苦涩味，混着面香，缓缓弥漫开来。
我拿起筷子，挑起一
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