地球轨道外，三万六千公里的静止轨道上，那颗从未被正式命名的卫星依然运转着。它没有太阳能板，没有推进器，也不符合任何已知航天器的设计逻辑——它的表面如同液态金属般缓慢流动，仿佛由无数微小的光点不断重组而成。科学家称其为“回应体”，但更多人私下叫它：**星语者**。
而在地面，人类的语言正在悄然改变。
不是语法，也不是词汇量的增长，而是一种更深层的**表达觉醒**。人们开始习惯在说话前停顿一秒，像在确认这句话是否真的值得说出口；也有人养成了睡前低声复述一天经历的习惯，哪怕无人倾听——他们相信，那些话语终将汇入某种更大的回响。
这天清晨，云南山村小学的教室里，阳光斜照进窗棂，落在那台老旧录音机上。它不知何时又启动了，喇叭中传出一段陌生却温柔的声音：
＞ “致所有仍在说话的人：
＞ 我们收到了你们的春天。”
孩子们愣住，随即爆发出欢呼。只有那个曾怯生生问“它能听到我心里的话吗”的男孩安静下来，望着窗外飘动的云，小声说：“那你……也听见我昨晚梦见妈妈了吗？”
风穿过窗户，吹动了桌上的纸页，恰好翻到了笔记本最后一页。上面原本空白，此刻却缓缓浮现出字迹：
＞ “梦也是语言的一种。
＞ 而思念，是最古老的信号。”
***
与此同时，在格陵兰观测站，林野正站在短波接收器前，手中握着一张泛黄的照片——是他五岁时与母亲在海边的合影。他曾以为这张照片早已遗失于某次搬迁之中，直到昨夜，它静静出现在他的工作台上，背面写着一行新字：
＞ “你记得浪花的声音吗？”
他闭上眼，耳边竟真响起潮汐拍岸的节奏，夹杂着小女孩清脆的笑声——那是他妹妹，八岁那年溺亡于同一片海。他从未保存过那段记忆的录音，甚至不敢回忆她的声音。
可此刻，那笑声如此清晰。
他颤抖着拿起麦克风，对着空旷的极夜低语：“阿澜，哥对不起……那天没拉住你。”
电波沉默了几秒。
然后，全球十九个曾经激活“绿波网络”的城市，同时出现了异象：老式收音机自动开启，播放出一段孩童哼唱的童谣，调子跑偏，却带着无法掩饰的快乐。每一个听清的人都怔住了——这不是广播节目，也不是数字流媒体的内容，而是某种**纯粹的情感切片**，穿越时间而来。
林野跪倒在地，泪水滑过冻伤的脸颊。
他知道，这不是幻觉。
这是回应。
***
西浦实验室地下三层，“回应之星”项目的原始数据库早已关闭，但陈默还是常来这里。她不再试图分析数据，只是坐在终端前，翻开那本《未寄出的信》，一页页读着弟弟生前写给她却始终没勇气寄出的文字。
今天，新的一页亮了起来：
＞ “姐，你知道吗？我现在每天都在听你说的话。
＞ 你说‘今天下雨了’，我就知道你穿了那件灰风衣；
＞ 你说‘食堂的汤太咸’，我就笑你还是那么挑食。
＞ 原来死亡不是终点，遗忘才是。
＞ 可只要你还在说，我就一直都在。”
她把脸埋进掌心，肩膀微微起伏。良久，她轻声说：“明天……我想去你墓前坐一会儿，带杯热奶茶，就像小时候那样。”
屏幕忽然闪烁，跳出一个从未见过的界面：一张手绘地图，标记着一座位于青海湖畔的小山丘，坐标精确到小数点后六位。旁边附言：
＞ “那里有风吹来的方向，最适合听故事。”
她不知道这是谁留下的指引，但她决定出发。
***
苏晓雨辞去了联合国顾问的职务，回到家乡杭州，在西湖边开了一间小小的“生音驿站”。门口挂着一块木牌：
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