风卷残云，夜色如墨，城市天台上的烛火在高楼林立的缝隙间微弱跳动。那一点光仿佛随时会被都市的霓虹吞没，可它偏偏不灭，像一颗不肯闭上的眼睛，固执地注视着这片被数据与算法编织的世界。
少年的声音仍在网络深处回荡：“我觉得……有问题。”
起初只是零星转发，随后如雪崩般扩散。有人剪辑成短视频，配以《问心》残音为背景；有人将这句话刻进开源代码，在无数程序底层悄然运行；更有匿名者将其投影于政府大楼外墙，凌晨三点，整座城市为之惊醒。监控系统迅速标记此信息为“潜在煽动内容”，自动过滤机制启动，试图抹除痕迹。然而这一次，它失败了。因为“问题”本身无法被定义??没有具体指控，没有攻击对象，只是一句朴素到近乎天真的怀疑。而正因如此，它穿透了所有审查逻辑的盲区，像一滴水渗入铁网。
第二天清晨，地铁站广告屏本该播放商业宣传片的地方，忽然黑屏三秒，随即浮现出一行字：
> “你有没有想过，为什么你从没看到过这条广告？”
紧接着，是盲女小满弹奏《问心》的画面，声音低沉却清晰：
> “若惧雷霆遮日月，何须提灯照暗尘？”
全城震动。
这不是某个组织的行动，也不是黑客入侵的结果。后来调查发现，这段影像来自一个名为“声种计划”的分布式传播网络??由千万普通人自愿安装的小型插件组成，它们平时沉默运行，唯有当某一言论被大规模删除时，便会自动激活，将原话以随机方式重新释放。其源代码末尾写着一句话：
> “我们不是叛乱者，我们是记忆的备份。”
与此同时，那位点燃蜡烛的老人缓缓走下天台。他叫展怀远，是阿箬唯一的血脉，也是最后一个见过她真容的活人。母亲失踪前夜，曾将一枚桃花形状的铜片塞进襁褓，上面刻着半句诗：“守得初心见月明。”他用一生去解读这句遗言，最终明白：所谓“初心”，并非记忆或仇恨，而是持续追问的权利。
他在回家途中路过一所中学，听见教室里传来朗读声。那是新版《思问录》选段：
> “真正的自由，不在于说了多少话，而在于能否说出‘我不信’这三个字。”
老师站在讲台前，并未回避学生提问：“如果政府骗我们怎么办？”
她只是轻轻放下课本，说：“让我们一起查资料，看看能不能找到另一种可能的答案。”
展怀远驻足良久，眼眶湿润。他知道，这场漫长的守灯之路，从未真正结束，只是换了一副模样继续前行。
数日后，朝廷旧档研究会召开紧急会议。十二枚灯牌虽已齐聚，但“归元井”异象并未停止。自“灯即众生”碑现世以来，每逢月圆之夜，井底便会传出低语，非人声，亦非机械音，倒像是千万种声音叠加而成的共鸣。有学者录下音频，经仪器分析后震惊发现：这些声音竟包含了古今中外数百种语言，甚至包括早已消亡的方言与密文。
更令人难以置信的是，其中一段语音经过还原后，竟是未来某位总统候选人在演讲中引用《补遗篇》的内容；另一段，则是一个小女孩在火星殖民地学校里背诵《问心》旋律的录音。
“这不是预言。”首席研究员低声说道，“这是所有选择汇聚成的回响??每一个敢于发声的灵魂，都在向时间投递涟漪。”
就在此时，第十三次月圆将至。守灯院宣布举行“无仪之仪”：不限身份、不论地域，凡愿持灯者，皆可自行点亮一盏灯，无需登记，不必宣誓。消息传出，全国响应。
农妇在灶台边点起油灯，写上“我丈夫不该死于征役”；工匠在工坊悬挂灯笼，题字“图纸是我画的，不是监工的功劳”；连宫中太监也悄悄在值夜房内燃起一支残烛，纸上只有一行小字：“我也想被人记住名字。”
那一夜，万家灯火不再是照明工具，而成了语言的载体。灯光连成河，汇成海，映得苍穹发亮。
而在西域边境的一座废弃烽火台下，一名流浪僧人盘膝而坐。他手中并无经书，只有半截炭条和一张破布。他一笔一划写着《思问录》全文，每写完一页，便投入火中焚烧。灰烬随风飘散，落入牧民帐篷、戍卒哨所、商旅驼队
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