小暑的蝉鸣刚漫过月砚坊的墙头，沈砚就踩着梯子爬上了屋顶。他手里攥着把新扎的竹扫帚，正费力地清扫瓦缝里的枯枝败叶——昨夜里一场急雨，把院角老槐树的枝桠打落了不少，碎叶混着槐花落进染缸，把半缸刚调好的“荷风绿”染出了星星点点的白，像撒了把碎盐。
“当心些，别摔着！”阿月站在院心里仰着脖子，手里还攥着块湿布，正擦着晾布架上的霉斑。她身上穿的“烟雨蓝”短褂，是去年用第一茬蓝草染的，领口已经洗得发白，却被她用同色丝线细细滚了边，看着依旧清爽。檐角的风铃被风一吹，叮铃铃响得欢，铃舌是用染坏的“荷风绿”布头做的，绿得像片刚摘的荷叶。
沈砚从梯子上探下头，额前的碎发被汗水浸得贴在脑门上，手里的扫帚差点脱手：“快好了！你把那缸‘荷风绿’再调调，加半两靛蓝，说不定能盖住那些白花。”他忽然想起什么，从怀里掏出个油纸包往下扔，“接着！刚从张记布庄换来的滑石粉，说能让布料更滑爽，给孩子们做夏衣正好。”
阿月踮脚接住油纸包，滑石粉的凉意透过纸传来，像握了块冰。她转身往染缸走，路过石桌时，看见上面摆着沈砚昨夜写的方子：“荷风绿：蓝草三斤、荷叶汁一碗、明矾一钱，需午时日光下暴晒，忌阴雨。”字迹旁边画了个小小的太阳，被他涂得金黄金黄的，像个刚出炉的烧饼。
“傻样。”阿月笑着摇头，往染缸里撒靛蓝粉。青灰色的粉末在水里散开，把原本偏黄的绿色调得愈发沉静，像雨后的荷塘水，透着股沁人的凉。她用木桨轻轻搅动，染液里映着自己的影子，鬓角别着的银簪——沈砚用槐树枝雕的荷叶簪，簪头还沾着点槐花香。
院门外传来“蹬蹬蹬”的脚步声，是小石头和念儿背着书包跑回来了。两个孩子手里都攥着刚摘的莲蓬，绿莹莹的像串小铃铛。“阿月姐姐！”念儿举着莲蓬冲进院，裙角扫过染缸边的青苔，带起一串水珠，“俺们采了新莲子，给你染布当香料！”
小石头也跟着点头，把莲蓬往石桌上一放，眼睛直勾勾盯着晾在竹竿上的“荷风绿”：“这颜色像俺家荷塘的水！比去年的‘春水绿’好看！”
阿月笑着摸了摸两个孩子的头，从竹篮里拿出刚做好的薄荷糕：“快吃点凉快的，等会儿帮我把染好的布晾上。”她把莲子剥出来，扔进旁边的小缸，“这些莲子壳留着，晒干了能染‘秋香黄’，给李奶奶做件夹袄正好。”
沈砚从屋顶下来时，手里捧着把新鲜的槐树叶：“这叶子煮水给布料固色，比明矾温和，孩子们穿了不扎皮肤。”他把树叶往石臼里放，忽然瞥见念儿正拿着他的方子纸折小船，赶紧抢过来：“别闹！这是好不容易算出来的比例。”
念儿噘着嘴躲到阿月身后，小石头却指着染缸喊：“沈大哥你看！姐姐调的‘荷风绿’里，有小鱼在游！”
可不是嘛，不知何时掉进去的小鱼苗，正在染液里摆着尾巴，把绿色的水波搅成了团流动的翡翠。阿月正要伸手去捞，沈砚却按住她的手：“别碰，让它待着吧，说不定能给布料添点活气。”他转头对孩子们说，“等会儿染好布，咱们用布头给小鱼做个小窝，就放在缸角。”
午后的日头越来越烈，沈砚把晒布架搬到院子中央，让“荷风绿”布料能充分晒到太阳。阿月蹲在旁边缝补念儿的书包，小姑娘的书包带子磨断了，她用“荷风绿”的边角料接了段，针脚细密得像荷叶的脉络。“你看这针脚，”沈砚凑过来看，“比我写的小楷还整齐。”
“那是自然。”阿月扬起下巴，忽然指着他的袖口，“你前儿给小石头缝的裤脚，针脚歪得像条蛇，还好意思说我。”
沈砚的耳尖红了，转身去翻晒莲子壳。阳光穿过他的指缝，落在莲子壳上，泛着层琥珀色的光。阿月看着他的侧影，忽然觉得这染坊的夏天，就像这缸“荷风绿”，初看平平淡淡，细品却藏着沁人的凉——是他爬屋顶扫落叶的笨拙，是孩子们捧着莲蓬跑来的热闹，是染液里游着的小鱼，把寻常日子染得活色生香。
傍晚时，“
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