小镇要危险十倍。他迈开脚步，踏过了那道象征性的界限，靴子踩在碎石和沙土上，发出沙沙的声响，在这片过分的寂静中显得格外清晰。
他的进入引来了一些目光，依旧是麻木居多，但也夹杂着几分不易察觉的审视和……一丝几乎熄灭的好奇。一个穿着虽然破旧但料子明显不凡的旅行斗篷、背负着长剑的陌生人，在这里确实算是个“事件”。
一个靠着土墙晒太阳、胡子花白稀疏的老头抬起浑浊的眼睛看了他一会儿，又耷拉下眼皮，仿佛连抬起眼皮的力气都已耗尽。
“外乡人？”一个略显沙哑的声音在旁边响起。
德索莱特转头，看到一个身材干瘦、腰间别着一把陈旧短斧的中年男人正看着他。男人脸上有着常年在户外劳作留下的深刻皱纹，眼神比起其他人，多了几分警惕和火气。
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“路过？”男人又问，目光在德索莱特的剑和行囊上扫过。
“或许会长住。”德索莱特的声音有些沙哑，但很平稳，“这里哪里有可以落脚的地方？”
男人咧了咧嘴，露出焦黄的牙齿，像是在笑，却又没什么温度。“落脚？镇子东头有个‘断斧’，老马丁开的，算是……嗯，能遮风挡雨的地方。”他指了指一个方向，“不过别指望有什么好酒，酸麦酒能让你喉咙着火。”
“多谢。”德索莱特点点头，从怀里摸出一枚品相不算太好的小银币，屈指弹了过去。
男人敏捷地接住，脸上那点虚假的笑意真实了些许。“叫我‘钉子’就行。要是需要向导，或者打听点这片地界上的事情，可以来找我。”他掂量了一下银币，补充道，“当然，得看是什么事。”
德索莱特没有再多说，朝着他指的方向走去。这个叫“钉子”的男人，看起来是这里少数还保留着一点生存欲望和交易本能的人，或许以后能用得上。
“断斧”酒馆并不难找，它是这片低矮棚户区里少数几栋看起来稍微“结实”点的建筑之一，至少墙壁是用大小不一的石块较为认真地垒砌起来的，屋顶铺着厚实的、颜色发黑的茅草。门口挂着一块用烧焦的木炭画着一把断裂斧头的木板，在风中吱呀作响。
德索莱特推开那扇看起来随时会散架的木门，一股更加浓烈、混杂着劣质酒精、汗臭和霉味的热浪扑面而来。酒馆内部光线昏暗，只有柜台上一盏冒着黑烟的油灯提供着有限的光明。几张粗糙的木桌旁零星坐着几个客人，大多沉默地喝着杯中物，对进来的人毫无反应。
柜台后面，一个头发半秃、身材肥胖、系着脏污围裙的男人——大概就是老马丁——正有气无力地擦拭着一个木杯。听到门响，他抬起眼皮。
“住店？还是喝酒？”他的声音如同破旧的风箱。
“住店。也要点吃的。”德索莱特走到柜台前。
“一晚五个铜板，管一顿黑面包和肉汤。先付钱。”老马丁伸出油腻的手。
德索莱特付了钱。老马丁接过钱，看也没看就扔进柜台下的一个木盒里，然后从身后摸索出一把锈迹斑斑的钥匙。“楼上最里面那间。吃的等会儿给你送上去。”
就在德索莱特接过钥匙，准备转身上楼时，他的目光被酒馆角落里一个巨大的身影吸引了过去。
那是一个男人，独自坐在最阴暗的角落，背靠着墙壁。他的身材极其魁梧，即使坐着，也能看出远超常人的高大。他穿着一身洗得发白、打了好几个补丁的旧皮甲，一把巨大的、边缘有些卷刃的战锤就随意地靠在他手边的墙上，而一面蒙着厚厚灰尘、却依旧能看出原本坚固轮廓的巨型塔盾，则像一堵沉默的墙立在他身后。
但最引人注目的并非他的体魄或武器，而是他的状态。他面前放着一个几乎空了的陶土酒杯，但他并没有在喝，只是用一双粗大、布满老茧和疤痕的手，无意识地、缓慢地、一遍又一遍地擦拭着酒杯的边缘。他的头颅低垂着，凌乱的黑发遮住了大半张脸，让人看不清他的表情。然而，一种近
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