周煌其实没听明白什么太乙仙门拜师令，一直处于懵逼状态。
但他也看出眼前这位清冷女子似乎意图不轨，眼中顿时露出一抹警惕。
徐少泽终于站起身，雨水顺着他的发梢滴落，像一串未落尽的泪。他望着父亲消失的方向，嘴唇动了许久，最终只吐出两个字：“……走吧。”
林婉儿抬起头，怔怔地看着他。她从未听过哥哥用这样的语气说话??不是愤怒，不是质问，而是一种近乎疲惫的释然。阿满默默合上药箱，小手轻轻拉住她的衣角。三人并肩而行，没有回头，也没有再问去向。他们只是跟了上去，脚步踏在湿漉漉的石阶上，发出轻微却坚定的声响。
归墟山道蜿蜒入雾，仿佛通向一个无人知晓的尽头。途中，他们经过一片荒废的亭子，柱子歪斜，瓦片残破，唯有檐下那盏铜灯还挂着，灯芯早已熄灭，却被一只干枯的手轻轻托着??是那个曾在此守了三十年的老仆人，如今已白发如雪，蜷缩在角落里打盹。他听见脚步声，猛然惊醒，看见徐少泽时瞳孔一震，颤声道：“少……少爷？”
徐少泽停下脚步。
老人眼里泛起泪光：“你回来啦？老爷他……还好吗？”
“他走了。”徐少泽低声说，“但他让我告诉你，‘当年那碗姜汤，我一直记得。’”
老人浑身一颤，老泪纵横，跪倒在地，额头触地，久久不起。
林婉儿忽然明白，原来父亲并非无情，只是把太多话藏得太深。那些被遗忘的瞬间，那些微不足道的善意，竟真的有人一直记着，也一直等着一句回应。
他们继续前行。越往深处，碑林越密，石碑形态各异，有的高耸入云，有的矮小如墓，每一块都映照过某个人的生命片段。忽然，阿满指着前方轻呼：“看！”
只见一座半塌的石碑前，站着一名灰袍男子，背影孤寂。他手中握着一卷布条，正缓缓将其系在碑身裂痕处。布条上写着三个字：**谢君恩**。
那人转身，面容清瘦，眼神温润，竟是多年未曾露面的徐家旧仆??陈九。他曾因替主挡劫而被逐出家门，传言早已死于乱世。可此刻他活生生站在那里，衣衫虽旧，气度却沉静如松。
“你们来了。”他微笑道，“我等这一天，等了很久。”
徐少泽嗓音沙哑：“你为什么没走？”
“因为我答应过夫人。”陈九望向远处，“她说：‘若有一日我家人都忘了回家的路，你就替他们点一盏灯。’所以我回来了，在这里守着初心碑，也为你们留一条归途。”
林婉儿鼻子一酸，突然想起母亲临终前最后一句话：“别怪你父亲……他只是太怕失去，所以学会了推开。”当时她不懂，如今才知，那一推，或许正是最深的爱??怕自己成为拖累，怕亲情沦为枷锁，于是选择独自承担所有罪与痛。
夜色渐浓，雨仍未停。七棵奇树下的“共情草”在黑暗中微微发光，如同大地睁开的眼睛。一行人走到树下歇息，阿满从怀中取出一枚小小的陶笛，吹起一支不成调的曲子。那声音稚嫩、断续，却奇异地带有一种安抚人心的力量。
片刻后，风起了。
草叶摇曳，光点飘浮，竟随着笛声轻轻起伏，仿佛整个归墟都在应和。远处，那朵八瓣金蕊花轻轻一颤，一片花瓣随风飞来，落在阿满肩头。孩子低头看着它，忽然笑了：“它听懂了。”
就在这时，方尘的声音从前方传来：“到了。”
众人抬眼，只见一座极简陋的小屋矗立山巅，比归墟主屋更为朴素，甚至没有门匾。但门前土地上，整齐排列着七堆灰烬，每一堆都插着一根细木签，上面刻着名字：**李三娘、铁匠吴四、采药童子阿青、盲女小莲、戍边老兵赵五、弃婴拾者周婆、无名僧**。
徐老爷静静站在其中，双手合十，低声道：“这些人，都是因我一句话而死，或因我沉默而亡。我没有资格求他们原谅，只想亲自来，为他们烧一炷心香。”
他点燃第一堆灰烬，火光映照着他苍老的脸庞。火焰跳跃间，虚空中浮现出一个个模糊身影：
一个妇人抱着孩子冲进火场，只为抢出他幼年画的一幅涂鸦；
一个少年跪在雪地里磕头百次，求他收回驱逐令；
还有一个老乞丐，在街头咽下最后一口气前，仍喃喃念着“
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