他斜靠在“蓝调猫咪”后巷潮湿的砖墙上，猛吸了一口廉价香烟。辛辣味冲进肺里也冲不散那股子无处发泄的躁动。大好的夜晚，他本该在舞厅里勾搭个漂亮辣妹，而不是在这儿和几个蠢货一起蹲点——等那个欠了高利贷的韩国店主打烊。
同伙用靴尖碾着一只空啤酒罐，骂了句脏话：“那○○的肯定从后门溜了。”
他正想骂人，拉开舞厅后门——
门内流泻出一缕丝绸般滑腻的爵士乐片段。萨克斯风呜咽、钢琴碎步，低音提琴的叹息里，一个人影在昏黄的光晕下。
他所有的脏话卡进了喉咙里。
那是个亚裔。
她穿着一件蓝色的裙子，那蓝色介于午夜与黎明之间，带着点灰调，月光下的海面或褪色的矢车菊，更衬得她的皮肤白得像雪。黑色长发在颈后松松挽着，因为舞姿而松开，几缕发丝逃出来贴在瓷白的颈侧，裙摆花一样绽放又收拢，贴过脚踝。
他贫瘠的词汇库里搜不出什么能形容这张脸。只有在唐人街见过的搪瓷娃娃或许可以。这亚裔女人的下颌线条收得尖巧，鼻梁秀挺，嘴唇的颜色很淡，最要命的是那双眼睛，在湖南灯光下幽黑得摄人心魄，眼尾又是上挑——哦、东方人的神秘弧度。
一曲舞毕，她在他们的注目礼下从舞厅的后门里走出来，从随身的小手袋里摸出一盒烟，抽出一支含在唇间，低头点火。
咔嗒、火苗窜起，映亮她眉眼和一小片脸颊，睫毛投下阴影，扑闪一下又熄灭。她吐出一口烟雾，烟雾也是淡淡的。
白雪公主。有人给他念童话书已经是上辈子的事儿了，可他对这句描述记得清楚：皮肤像雪，头发像乌木。他当时觉得扯淡，世上哪有这样的人。
现在他信了。
身旁的两人也发出低低的充满惊叹的抽气声。他知道他们的脑子里一定转着跟自己一样的念头，其中一个已经直起身。
她似乎察觉到暗处的视线，抬眼向他们这边瞥了一下，却什么也没发现。然后她夹着烟沿着巷子向另一边走去，高跟鞋敲在地上发出清脆、规律，不紧不慢的嗒嗒声。猎物留下的信号。一下下敲在他耳膜上，频率留在他急速升温的血液里。
蓝色裙摆随着她步伐轻轻晃动，像蝴蝶颤动的翅膀，在巷弄背景下显得那么不真实而易碎……又是那么唾手可得。
“跟上。”他扔掉烟头，用脚狠狠碾灭，声音沙哑。
他们三个像影子一样滑出黑暗，隔着一段距离，尾随在那抹蓝色之后。舞厅的音乐被远远抛在后面，巷子越来越深，路灯越来越稀疏。这里是他们的地盘，老鼠、垃圾、涂鸦和罪恶滋生的温床。而前面那个身影，与这里格格不入得像一个走错片场的小爱丽丝。
他们凝视着她的背影，喉咙发干，小腹发紧。纱是太脆弱的布料了，一撕就会碎，她会因为这个痛吗？她会哭吗？会像童话里那样等待一个永远不存在的王子来拯救她吗？
去他
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